Ce matin
Hanté par leurs complaintes
La nuit dernière
Il s’est mis
Devant la toile
Et il y peint, et il y peint, et il y peint
Le corps électrisé
Mille cris
Mille morts
Mille désespoirs
Mille fleurs pourpres
Milles biles noires !
Pas d’autres espoirs
Ce matin
Qu’au loin l’Aurore
Qui se lève
Au loin
Et un ciel bleu
Qui se dégagera
Peut être
Dans la journée…
Et il peint, et il peint, et il peint
Rien
Que
Pour eux
Les enfants de Bogota
Et leurs complaintes…
Ce matin
Encore une bataille...
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