cinquième saison

Automne-

 feuilles mortes! 

Hiver- 

neiges!

 Printemps-

 amandiers en fleur!

Eté-

coquelicots!

Pourquoi toujours je pleure à la cinquième saison?

Requiem

Un concours a été organisé  par les chanoines de  la cathédrale pour la composition du plus beau Requiem.

Les chanoines regardent avec intérêt les différentes compositions musicales envoyées par les candidats et enregistrées par ordre d’arrivée.

Les dossiers  passent de main en main.

Soudain des feuilles éparses volent dans le ciel, lancées par une main furibonde.

Frère Anselme le doyen des chanoines n’est pas commode, malgré son âge vénérable.

-          Non, non et non ce n’est pas possible !

-          Qu’avez-vous donc Frère Anselme ?

-          Ce n’est pas possible de confier cette œuvre sacrée à ce compositeur !

-          Pourtant ce Requiem m’a l’air parfait.

-           Peut être mais habiliter cette œuvre !!!

-          Qu’avez-vous donc contre ce jeune compositeur ?

-          Il est notoirement athée et il ne s’en cache pas.

-          Mais c’est la plus belle des compositions qui nous ait été soumise.

-          Non, non et non…Nous allons nous déconsidérer. Pour lui ce n’est qu’un jeu, pour nous c’est  du sérieux.

-          La Grâce de Dieu  peut saisir  tous les croyants, même un athée.

-          Vous écoutez ce que vous dites ? Un athée, avoir la Grâce… impossible….

-          Mettons donc  les œuvres au vote à notre prochain Conseil demain.

-          Oui Frère Anselme vous voulez intervenir ?

-          Je demande que l’œuvre retenue soit celle qui ait été adoptée à l’unanimité.

-          Bien Frère Anselme. (les autres chanoines soupirent).

-           

Le lendemain, le vote a lieu.

 L’œuvre sulfureuse est à la surprise de tous adoptée à l’unanimité.

A l’unanimité.

Tous les regards se tournent vers Frère Anselme.

-          Frère Anselme, la nuit vous a porté conseil ?

-          Bah j’ai prié et sûrement un ange gardien m’a dissuadé de voter contre et m’a incité à la sagesse.

-          Vraiment ?

-          Et puis cette œuvre sera donnée à l’un de nos prochains enterrements

-          Oui et alors ?

-          Et puis je me fais vieux. Je suis le prochain sur la liste, je le sens.

-          Oui et alors ?

-          Alors j’ai pensé, quitte à être enterré, autant l’être avec ce Requiem. Ce Gabriel FAURE est trop doué.

Béni sois-tu Frère Père!

Toujours à faire des constructions en sable, en bois, en pierre, cet enfant.

Se lamente le maître de maison ce matin

Cet enfant me désespère.

Hoche de la tête  le maître de maison ce matin

 Je lui alloue les meilleurs professeurs, les meilleurs  troubadours, les meilleurs savants de l’Italie et cet enfant n’en fait qu’à sa tête, construire, construire et construire !

 Gronde  le maître de maison ce matin

Moi qui lui alloue les meilleurs théologiens, les meilleurs auteurs de casuistique, les plus grands Docteurs de la Sorbonne,

Trépigne le maître de maison ce matin

Au lieu  de chanter l’Amour  en provençal, de parler en français avec les diplomates  et  de parler à Dieu en latin,  ce petit Monsieur ne pense qu’à bâtir et à bâtir !

 Grogne  le maître de maison ce matin

Tu finiras mendiant, je parie, Bonne Mère!

Pleure le maître de maison ce matin

Et en plus tu t’es blessé à la main, petit imbécile! Et en plus tu saignes...

Conclue désolé le maître de maison ce matin

François tu ne feras rien de bon dans la vie ! 

Le sang, gouttelettes, se mélange à la bure de Saint François d'Assise....

Béni sois-tu Frère Père! 

Boum!

Après-midi de mai

Bruits de tondeuse enrayée

Odeur de pelouse coupée 

Tourterelles enrouées...

Mais

Studieux

Je récite 

bos bovis bovi  bovem bos  bovi  boves boum bobus/bubus boves boves bobus/bubus

Boum!

La Dialectique

- Monsieur, parlez moi de la Dialectique-

interroge le professeur de Rhétorique  ce matin l’un de ses élèves…

L’élève se mit à chanter :

Trop

Philanthrope

Le Poète

  Répand

Le trésor

En vers

Qu’il a en lui

Et plus il en donne

Trop dispendieux

A ses lecteurs

Et plus il accumule

De pièces et de diamants

Dans sa caverne

Et plus son trésor est beau

Et rutilant

Et plus  il ne peut pas s’en empêcher

Avare

De le  compter

Son trésor

Rubis par rubis

Trop

Dragon

Trop  

Misanthrope.

Trop

Misanthrope

Le Poète accumule

                                                                   Son beau trésor  

Et plus la nuit et le jour

Il craint d’être cambriolé

Et plus il tremble

Que ses diamants

Ne soient que du charbon

Au clair de lune

Et plus il s’inquiète

Si ses pierres précieuses n’étaient que du verre

A la lumière de midi

Et plus il donne aux autres

Par dépit

Les richesses ne servent à rien

Dans la mort

L’on est nu

Au Paradis

Le trésor matériel est vain

                                              Et plus il conserve, plus il dépense, plus il reçoit

Le Poète

Calcule

Bien  

Trop bien

Ses vers

Trop  philanthrope.

C’est la dialectique !

- Bien Monsieur, c'est brillant. Juste  une critique, votre Dialectique est peut être un peu trop littéraire, élève Tolkien.

Georges De La Tour

Dans la pénombre, la lumière

Rit le marmot…

Dans la lumière, la pénombre

Rit le marmot…

Avec des bougies

Dans l’obscurité

Rit le marmot

Tout est beau

Dans l’obscurité

Près des bougies

Rit le marmot

Tout est beau...

Et surtout ne lui parlez pas

Du Caravage

Le marmot ne connaît pas

Tout est beau

Dans l’obscurité

Près de la crèche

Dans la lumière

Tout est beau

Près des  Ténèbres

 C’est Noël …

C’est Noël

Et

Heureux de sa trouvaille

Rit

Le marmot

C’est Noël

Et

Heureux de sa trouvaille

Pleure de joie

Le marmot

Dans la pénombre, la lumière

Pleure de joie

Le marmot…

Dans la lumière, la pénombre

Pleure de joie

Le  marmot…

Georges De La Tour.

Citron de Yalta

Poète

Géorgien

Sosso

La tête dans les coquelicots et les colchiques

Ou

Brigand

De grand chemin

La tête  dans les bleuets

Ou

Tsar rouge

Koba

Dans un grand palais

La tête dans les  lys dorés

A Moscou

Ou prêtre

Un jour archevêque

La tête dans les calices des violettes

Conseillez-moi

Père Dimitri

Chaque nuit

Je prends

Alternativement

Une de ses identités

Pleure

Le jeune séminariste

A grands flots de larmes

A son confesseur

Et c’est un drame quotidien...

Père Dimitri

Quelle voie m’a choisi Dieu

Toutes les nuits

Père Dimitri

Je rêve

C’est le même cauchemar

Chaque soir 

Je suis à un carrefour de ma vie

Je le sais

Je ne sais quoi faire

Et je me réveille

Toujours

Avec ce gout acide

Se lamente de nouveau le jeune prêtre.

Comme ce citron

Sort le confesseur

De sa poche

Un fruit doré

Dont il  coupe

Dans le cœur

Un morceau doré…

Exactement.

Soupire le jeune homme en goutant le citron acide.

Bien mon fils

Tu as déjà choisi

Ta voie

Bénit le confesseur

En s’éclipsant

Staline

Sera ton surnom

Mon fils

Dit le confesseur

A voix basse

En disparaissant

De sa vue

Va en paix …

Moi j’ai choisi ?

Le père Dimitri en a de bonnes!

Dit le jeune homme à l'un de ses condisciples.

Le Père Dimitri ?

Ah tu ne  le sais pas encore

Il est mort hier….

La tête dans ses rêves
Au Palais de Livadia

Se tait

Staline

Un couteau à la main

En goutant   un citron de Yalta….