L'oiseau

L' oiseau tombe...tombe l'oiseau

L' oiseau vole !

 L' oiseau vole...vole l'oiseau

L'oiseau tombe !

Alphonse BAUDIN

Ce matin

Sur la campagne gelée

Le soleil s’est levé radieux

Sur les amandiers en fleur

L’enfant a trouvé

Sous son oreiller blanc

Une pièce de vingt francs or

Un Napoléon

Et l’enfant s’est mis brusquement à pleurer….

Ah mon petit-fils

Pourquoi

Pleures- tu ?

C’est une belle journée

Tu reçois un Napoléon

S’interroge dubitative

La grand-mère

Ce matin

J’ai eu une idée étrange

Mère-grand

Peut-on mourir pour vingt cinq francs

Se lamente l’enfant…

Ingrat petit-enfant

Vingt francs ne te suffisent pas ?

Peut-on donc  mourir pour vingt cinq francs

Réitère l’enfant en larmes

Que tu es bizarre mon enfant parfois !

Non reprend l’aïeule

L’on meurt pour ses idées

La Liberté

Ou son Dieu

Ou sa Dame

Ou son Roy

Ou son drapeau

Ou son panache

Pour des choses qui ont de la valeur

En dehors de nous

Pour pas grand-chose parfois

Une pomme à Troie

Mais quelque chose de symbolique

Pas pour des pièces d’or

Pas pour vingt-cinq sous

Matérialiste garçon …

Et si les vingt-cinq francs sont un prétexte ?

L’enfant est tenace

Toge prétexte ?

L’aïeul est un peu sourd…

Bientôt les Liberalia

Sourit l’enfant

Pardon ?

Ce n’est rien  Mère-grand…L’on verra !

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Que les couchers de soleil au Panthéon sont tristes

L’on y voit vingt-cinq soleils 

Me suis-je dit

En descendant  la rue Soufflot

L’on y voit vingt-cinq soleils mourir

Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN !

Que les levers de soleil au Panthéon sont joyeux

L’on y voit vingt-cinq soleils 

Me suis-je dit

En descendant  la rue Soufflot

L’on y voit vingt-cinq soleils renaitre  

 Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN !

Souris !

Quand j’arriverai

Devant le seuil

Brillant

De la grande Porte

Du Paradis

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris...

Quand le livre rouge

De mes actions et de mes fautes

Sera examiné

Par l’ange Justicier

Tenant la Balance divine

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris....

Quand je serai jugé et disculpé peut-être

Et  beaucoup pardonné aussi

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris...

Quand l’œil de Dieu s’ouvrira

De son sommeil

Enfin

Pour me couvrir

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris....

Alors

Je me fonderai

Dans l’image

De la pupille dorée de  Dieu

Alors

Dans le reflet

Vert amande

De la pupille argentée  de  mon chat

Protecteur

Alors

J'exploserai.....

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris !

Thomas Mann

Le stylo-plume

A cassé

Ce matin

A la nouvelle

Un coup sec

Sur son corps

Lui a été fatal

Et le vieillard

Erre

Dans sa maison

Désemparé !

A midi

Thomas Mann

Pleure…

L’après-midi

Le vieil homme

Est allé

De commerce en commerce

Par ses demandes

L’ écrivain  a épuisé les vendeuses

Et de guerre lasse

Il en a commandé un

Un Mont Blanc

Livraison la semaine prochaine

C’est promis

Lui a  dit un joli vendeur….

Ce soir

Thomas Mann

Pleure…

Pourquoi est-il donc mort ?

Maudit stylo

Pourquoi est-il donc mort ?

Maudit ami

Pourquoi est-il donc mort ?

Maudit Klaus

Pourquoi est-il donc mort ?

Son fils !

Une soirée chez les Bernanos.

C’est trop tiède pleure l’enfant rétif.

Comment cela trop tiède ! Assez… maugrée le père.

Tu ne vas pas commencer  ce soir Georges se lamente déjà la mère impatiente

 Ce n’est pas assez chaud ou ce n’est pas assez froid pleure l’enfant récalcitrant

Cesse donc tes caprices Georges   se lamente déjà la mère en remettant un broc d’eau bouillante.

Qu’est ce que l’on va faire de toi maugrée le père !

« Je connais tes œuvres. Je sais que tu n'es ni froid ni bouillant. Puisses-tu être froid ou bouillant! Ainsi, parce que tu es tiède, et que tu n'es ni froid ni bouillant, je te vomirai de ma bouche «  

pleure l’enfant dans  la baignoire en contemplant l’eau qui se refroidit.

Toujours le soir l'apocalypse maugrée le père.

Une soirée chez les Bernanos. 

Charlotte Corday !

Celle qui tient fermement

Ce matin

Le poignard

Ce n’est pas une jeune  exaltée

Qui connaît par cœur

Les vers

Des Tragédiens

Ce matin

Charlotte…

Celle qui tient fermement

Ce midi

Le poignard

Ce n’est pas une jeune normande

Ce midi

 Traitre à son pays

Ce midi

Charlotte….

Celle qui tient fermement

Ce soir

Le poignard

Ce n’est pas une  jeune suicidaire

Ce soir

Charlotte…

Celle qui tient fermement

Ce matin

Le poignard

C’est la France

Lasse du sang

Qui coule

Des  entrailles de  ses enfants

Ce matin…

Celle qui tient fermement

Ce midi

Le poignard

C’est la Patrie

 Qui demande

Des comptes

A ses enfants dénaturés par le Crime

Ce midi….

Celle qui tient fermement

Ce soir

Le poignard

C’est la République

Qui n’aime ses Tyrans démagogues

Que morts

Ce  soir…

Et

Le poignard

Se déchaine

Justicier

Et les coups

Sont autant de jugements  populaires

Et l’assassin meurt

Tant mieux

Et l’hydre meurt

Tant mieux

Et Marat  meurt

Pour la postérité

Honni par les fils de ses victimes

Et la Nation

Pour toujours

La remercie

A jamais

Pour son dévouement tout filial

Et je la remercie

Mon héros 

Mon héroïne

Charlotte Corday !

Maman !

L’infirmière arrive à tout supporter

Tout supporter

Les opérations de la dernière chance

Les cervelles éclatées

Les hémorragies

Les yeux crevés

Le sang, le sang et le sang

Qui ruisselle

Sur le drap

Blanc neige

Les corps bleutés

Même la vue des familles éplorées

Et les cornettes noires des veuves

L’infirmière arrive à tout supporter

Tout supporter

Mais il n’y a qu’une chose qu’elle ne supporte pas

Dans toutes les langues

Dans toutes les confessions

Dans tous les âges

Elle ne supporte pas

Elle ne supporte plus

Elle ne supporte jamais

Quand les blessés mortels

Évanouis ou pleinement conscients

Râlent

Elle ne supporte pas

Elle ne supporte plus

Elle ne supporte jamais

Dans leurs rêves

Dans leurs derniers moments

Dans leur dernier souffle

Dans leurs ultimes prières

Elle ne supporte pas

Elle ne supporte plus

Elle ne supporte jamais

L’infirmière

Leur  dernier cri

Maman !