Les duvets du Printemps

Au Printemps

La neige

Candide

Duvète

De rose

Les fleurs de mai…

Au Printemps

Les fleurs de mai

Roses

Duvètent

De vert

Le parc de la Planchette…

Au Printemps

Le parc de la Planchette

Tout vert

Duvète

De pourpre

Le soleil…

Au Printemps

Le soleil

Pourpre

Duvète

D'or

Les balles de tennis…

Au Printemps

Les balles de tennis

Or

Duvètent

De marron

Les courts de terre battue…

Au Printemps

Les courts de terre battue

Marron

Duvète

De violet

La Seine…

Au Printemps

La Seine

Violette

Duvète

D'ocre

L’Ile de la Jatte…

Au Printemps

L’Ile de la Jatte

Ocre

Duvète

De mauve

L’âme des poètes…

Au Printemps

L’âme des poètes

Mauve

Duvète

Candide

Les neiges

Les fleurs

Les Parcs

Les soleils

Les balles de tennis

Les courts de terre battue

Les fleuves

Les iles

Les duvets du Printemps …

Caliméro Poète

Je sais

Je  larmoie trop vite

C’est trop facile

D’être Poète

Pour cela

Et j’erre triste

Dans la ville

Ou la campagne

Un baluchon rouge à la main

Une coquille d’œuf sur la tête

Mais très vite

Je reviens sur mes pas

Si Apollon m'en  prie

Quelques vers et je ris

Il est malin

Le dieu blond

Apollon

Pour me faire  changer

D’avis

Gentil Apollon…

Je sais

Je  larmoie trop vite

C’est trop facile

D’être Poète

Pour cela

Mais je ris

Aussi vite

Cela me sauve

Maudit Apollon

Il me distrait

A la main

Un verre de Champomy

Ou une tartine de Vache qui rit

Mon humeur varie

 Heureusement

Ou

Malheureusement

C’est ainsi

Dans les larmes

Ami ou ennemi

Dans les ris

Apollon…

Je sais

Je  larmoie trop vite

C’est trop facile

D’être Poète

Pour cela

Je pince les cordes de ma Lyre

Au gré de mon humeur

Ou du Soleil

Ou de la pluie

Ou du vent

Ou de ma mie

Ou de mes amis

Ou de ton inspiration
Je pleure et je ris
En même temps

Merci Apollon...

Je sais

Je  larmoie trop vite

C’est trop facile

D’être ton  Poète

Pour cela

Apollon

Mais aussi

Parfois ton mi

Est faux

Trop faux

Trop injuste Apollon

Corrige ta note

Quand même

Je suis ton Poète

Malgré toutes les adversités

Apollon 

Je te suis 

Malgré tout

Caliméro Poète….

Daltonien

Tache verte

Dans un champ  rouge

A la gare de Pons

Entre deux rails

Poussent

Malgré le temps

Entre deux rails

Grandissent

Malgré le train

Entre deux rails

Croissent

Entre deux rails

 Trois coquelicots

Dans l’herbe folâtre

Tache verte

Dans un champ rouge

Maudit Apollon

Je ne suis pas

Daltonien

A ce point !

Léonard de Vinci

Cercle, carré, Homme de Vitruve

Néo-platonisme

Florence

Dieu

Les Médicis

Marsile de Ficin

Amour…

Que tout donc semble vain

Au réveil

Vanité des Vanités

Maudit Ecclésiaste…

O

Pas de plus grand Mystère cosmique

Que des boucles de cheveu

Ondulées

Pourtant

Soupire

Comique

Ce matin

A son Maître

Mal réveillé

Encore

Ebouriffé 

Déjà ingénieux

Léonard de Vinci…

Le cas MARCO POLO

-          Qui est donc ce vieil homme mort ? Réponds tavernier !

Il vient depuis des années le matin et il passe la journée dans mon établissement.

Et il écrit, et il écrit et au bout d’un moment, il s’endort sur ses papiers.

 Et il dort, et il dort, et il dort et  au bout d’un moment il se réveille et il écrit et il écrit.

Une vie bien monotone somme toute…

-          Et il recevait de la compagnie ?

Jamais personne, monsieur le Commissaire,  sauf un marin génois ou corse qui venait parfois.

Pour se tenir éveillé il m’a donné ce type de substance. Il me demandait de brûler ces graines.

(le tavernier montre des graines de café).

-          Et il vous parlait ?

Non jamais, il se contentait juste  de sourire et de me dire bonjour ou au revoir. 

Parfois il marmonnait une phrase étrange.

« Qui ne l'a pas vu ne pourrait le croire »

Étrange !

-          Il vivait  de quoi ?

C’était un vieil homme distingué et fortuné, allez savoir pourquoi il adorait venir chez moi écrire.

Fréquenter une taverne, c’est étrange pour un patricien.

Il m’a toujours payé correctement en tout cas

A  la fin, il était lassé de tout, il n’écrivait plus rien, il se contentait de fixer le mur.

Attendez,  j’allais oublier, il m’a donné ces deux ouvrages  en gages.

Le premier je dois le remettre à la police à sa mort, il m’a pris pour un notaire apparemment.

 Un joli titre, le Livre des merveilles.

(Le policier examine l’ouvrage)

Le second, je dois le remettre au marin génois… Avec des jolies enluminures, il adorait peindre aussi, je l’ai laissé faire cela aussi.

-          Vous connaissez le nom du marin à qui vous devez le remettre ?

Oui un certain Colomb….

« C’est mêlé de crainte et d’effroi que le Peintre réalise son œuvre… »

Pérore une nouvelle fois le Maître dans son atelier, ce matin…

« C’est mêlé de Foi et de Raison que  le peintre réalise son œuvre… »

C’est mêlé, toujours ce c’est mêlé sourient les apprentis, ce matin.

« C’est mêlé au Monde et à ses pinceaux  que le peintre réalise son œuvre.. »

Toujours ce c’est mêlé…

« C’est mêlé à la peinture de genre et aux  portraits que le Peintre crée… »

Assez de ces anaphores se lamentent les disciples à la longue…

Mon bon Maître Picot avait bien raison 

 

Au bout du compte

Quel bon pédagogue 

C'est mêlé...

Peint ce matin en souriant

Se souvenant du bon temps passé

 

Jupiter et Sémélé

Gustave MOREAU.

Sigur Ros

Regarder le ciel pur
Ardemment

Sans ciller...

Regarder le soleil
Ardemment

Sang si y est...

Écouter Sigur Ros
Ardemment

 Cent ciliées….