Les charmes de PONS

Les charmes de PONS

Je les compte ce matin

Au jardin du château.

Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, neuf, douze, quatorze…

Où en suis-je ?

Je suis perdu dans mon labyrinthe arithmétique.

 Les charmes de PONS

Je les compte ce matin

Au jardin du château.

 Trente, un, deux, trois, quarante…

Où en suis-je ?

Je suis perdu dans mon labyrinthe académique.

Les charmes de PONS

Je les compte ce matin

Au jardin du château.

Mais en fait j’ai bien tort

A chaque fois

Les charmes de PONS

Je n’arrive jamais à les décompter
 

Ces jolis arbres

A l’aurore

Ou au soleil couchant qui dore

Le donjon de PONS

Je n’arrive jamais à les calculer

Ou plutôt je les calcule trop

Vingt, trois, onze, dix…

Encore déboussolé je suis

Ce matin

Dans mon labyrinthe poétique…

Les charmes de PONS

Je les compte ce matin

Au jardin du château

En vain.

Décidément

Apollon me dissipe trop

J’abandonne

Tant pis ce sera pour la prochaine fois

Demain matin ou un autre jour

Je remets cela…

Cela a du charme

Aussi de les compter

Sans cesse en vain

Mais ne l’ébruite pas

Lecteur

Ne m’aide pas

Je ne veux pas d’Ariane ni de fil

Ma lectrice

J’aime à me perdre

Petit Poucet

Dans le labyrinthe des arbres

Dans le labyrinthe

Des charmes de PONS.

Les charmes de PONS

Je les compte ce matin

Au jardin du château.

Lettres croisées..

                                 Cher Thomas,

En me promenant ce matin à Amsterdam,  j’ai vu un chiot mouillé ramener une balle à son petit maitre.

Le marmot  l’a fouetté parce qu’il s’était jeté dans le canal.

 La pauvre bête glapissait... et pourtant  avide de câlins revenait ensuite déjà oublieux un quart d’heure après.  

J’ai pensé à vous brusquement.

L’automne s’en va finissant, bientôt l’hiver et les fêtes de fin d’année.

 Des réjouissances à venir.

                                    Au plaisir de vous revoir.

                                   Baruch SPINOZA

                                       Cher Baruch,

En me promenant ce matin, j’ai vu un chaton griffer la main d’un enfant.

Une multitude de griffes lacérait la main du pauvre marmot.

Ensuite il a léché la main du petit maitre qui pleurait.

Brusquement j’ai pensé à vous.

Toutes les pelouses sont dorées des feuilles mortes. Je n’en ai plus pour longtemps, je le sens.

                                Au plaisir d’un nouvel échange…

                               Thomas HOBBES

Alexandre est Bucéphale.

Tu n’auras  qu’un ami

Qu’un seul ami

Dans ta vie

Roi

Solennellement

Lui a dit la Pythie

Et il s’en moque

Et il en rit

Bien

De cette prédiction étrange

Le prince macédonien

Et

Dans les batailles

Ivre de sang

Lui aussi

L’écume à la gueule

Toujours il le chevauche

Et

Ensemble

Victorieux

Toujours

Ils  

Galopent

Et

Dans le vent du désert

Les cheveux mêlés

Albes et ébènes

Toujours

Ils défient le monde

Toujours amis

Toujours frères

Toujours copains

A jamais centaure 

Alexandre et Bucéphale

Alexandre  est Bucéphale.

Feu à l' étouffée!

Fi

 Fée

 Fais fa 

 Feu 

Faux

 Fou

 Fa 

Fût

 Feu à l' étouffée!

Trop réaliste déjà…

Fermez

Donc

Votre porte

Quand vous sortez

Thomas

N’oubliez donc  pas de tourner

La clef

Dans la serrure

Quand vous sortez

Bavard  jeune homme

Ne babillez pas

Avec moi

Pas de vos longs discours

Avec moi

Pas d’obscurs raisonnements

De votre part

Pour me prouver le contraire

Cela ne prend pas

Soyez moins philosophe

Les voleurs cela vole

Les assassins cela tue

Je suis votre logeuse

Je tiens à votre sécurité

Et cessez  aussi donc de dodeliner de  la  tête

Quand je vous parle

Je n’ai pas d’instruction

Je n’ai pas appris le latin ou le grec

Mais je suis sensée

Et je dis franchement les choses

Je tiens à mes étudiants…

Et l’étudiant Thomas n’écoutait pas

Et laissait sa porte

Grand ‘ouverte

Au grand désespoir

De sa logeuse

Malin

Il savait que la Mort

N’a pas besoin de clef

Ni de verrou

Pour récolter

Sa moisson

Trop  utopiste

Thomas More ?

Trop réaliste déjà…

A l’Angélus

A Midi

Tinte

L’angélus

Et le ciel

S’empourpre

De voir tant le mal

S’empourpre

De colère

La vieille paysanne

A Midi…

A Midi

Tinte

L’angélus

Et le clocher

Secoue la brume

Qui l’ampoule encor

Se secoue

Du froid rampant

La vieille paysanne

A Midi…

A Midi

Tinte

L’angélus

Et les pommes de terre

Dorent

Dans la terre fertile

Dort

L’enfançon athée

A Midi

La tête

Plein de souvenirs

Le ciel empourpré

Du Sol

Le sol de l’angélus

Le clocher seul

Les pommes de terre

Au sol

La grand-mère enterrée

Dans sa toile

Du Sommeil

S’éveille

Jean-François Millet

Avec ses pinceaux

A Midi

A l’Angélus.

Février Amande Neige Nuage Mon lait...

Février 

Amande 

Neige 

Nuage 

Mon lait...