Si je n'étais pas enrhumé....

 Citron
Trop
Acide
 Et
Trop
Froide
Neige

 Apollon

 Parfois

Mes dents rechignent

Apollon

Au sorbet
Acidulé

De ta Poésie

Si je n'étais pas enrhumé....

La Genèse de Pierre Loti

- Pesé, mesuré, jugé... Le récit terrifiant du Pasteur est interrompu brusquement par une voix claire -Loti! Le Pasteur regarde avec sévérité l'enfant habituellement si sage et qui montre ce 10 mars 1865 une indiscipline étonnante . - Gustave, non Pierre, non..., Julien VIAUD au coin! Pierre LOTI est né!

Toupie

T

o

u

r

n

e

t

o

u

p

i

e

Toupie Toupie Toupie

Toupie Tourbillonnante Toupie Toupie

Tournillante Toupie Toupie Tournoyante Toupie

Tourbillonnante Toupie Tournoyante

Toupie Toupie

Toupie

Toupi

Toup

Tou

To

T

TER

La
Crèche
                 Nuit étoilée
                                      Lune ronde
                                                                 Septembre
Rochefort                                                                               Soleil             Vers Poitiers       TER
                                                                  Septembre
                                     Jour naissant                   
                       Aube
Saint  Maixent

Réfractaires

La Poésie
N'est que le souffle
D'

Apollon
Qui passe et repasse et traverse
A travers nous.

Prêtons l'oreille

Le tout est de bien retranscrire
Ses paroles
Inaudibles

En cela réside notre pauvre art

Nous n'inventons
Point

Nous ne sommes
Pythies
Poètes
Que ses
Réfractaires
Prophètes.

Rhô

- Poète
C'est la journée du Patrimoine
Guide tes lecteurs
Dans tes lacets étroits
Vers le Mont Parnasse
Je les attends
Je leur montrerai mes trésors
Mes lauriers
Sous la neige
Aux pieds ensanglantés
De tes libations
Guide les
Poète paresseux
À moi
Prends ta lampe
Je les attends!

 Rhô
Mon dieu blond
 Terrible Apollon
 Mes lecteurs
Laisse les tranquilles
 Avec Hésiode ou Pindare
 Il fait beau
 Il fait chaud
 Il fait bon
 Laisse tes visites
Paressons
 Plutôt
 Ensemble
 Au bord de l'Asopos
 La tête
Dans les joncs
 Les pavots
 Et les colchiques
 En Boétie!
 -Rhô Poète!

Ovide

Nous créons dans le passé du futur le futur du passé
Lui dit enthousiaste le Poète
Le passé n'est rien, le futur n'est rien
Lui dit avec ferveur le Poète.

Divin
Octave bâille
César le condamne au présent
De l'exil
Maintenant
A Tomis
Entre deux temps

Citron
Dans la neige

Ovide.