A terre
Eventrée
Rouille
Dorée
La vieille machine
Aux ressorts
Cassés
Dans la glèbe lavandée
Par les giboulées
Rougeoie
Faiblement
Au soleil mort de MARS
La machine usée
Au circuit argenté
Brisé
Tout est morne, sinistre, mort...
Nonobstant
Fragiles reines
Les pâquerettes
Qui fleurissent
Entre les débris
De la machine surannée
Et en colonne amicale
Les
Brillantes fourmis rouges
Qui vagabondent
Ivres
Sur le gazon maintenant vert.
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