Søren !

Près du  morne cimetière

Il y a un cerisier

Près de l’église du village

En brique rouge

Un cerisier en fleur

Bercé  

Au printemps

Par le vent du sud

Et

Les cantiques

Et le diacre nettoie les marches de l’église

Blanchies

Par les pétales candides…

Et sur le cerisier  

Près du  morne cimetière

Maintenant

Près de l’église du village

En brique rouge

En été

Se balancent

Les fruits rouges

Innocents

Qui s’écrasent

Sur le sol

En été

Et

Que les jeunes gens

Se disputent amoureux

L’anneau  d’or

Dans les dents ensanglantées

Près de l’église du village

En brique rouge

 L’anneau  d’or

Au doigt…

Et sous le cerisier

Près de l’église du village

En brique rouge

Au soleil tiède d’octobre

Près du  morne cimetière

Les enfants se disputent

Ou apprennent leurs leçons

Le dimanche

Même si les plus  pieux regardent cela

Désapprobateurs

Ne pas travailler le dimanche 

Sous l’œil bienveillant du Pasteur

Avant que le froid de Décembre

Ne

Les

Déloge

Tous…

Près de l’église du village

En brique rouge

Le cerisier grelote

Près du  morne cimetière

Et c’est le temps de NOEL

Et c’est bientôt la Nouvelle Année

Et c’est le temps des meringues aux amandes effilées

Que l’on croque

Chez soi

Bien au chaud

Un chat sur les genoux

En contemplant dehors

A la fenêtre givrée

Près du  morne cimetière

Le vieux  cerisier

Qui dure et dure

Près de l’église du village

En brique rouge

Et c’est le temps des meringues aux amandes effilées

A croquer

Sans y penser

Pense

Toujours

A ce moment

Toutes les années

Sans s’angoisser

A tout âge

Bas les soucis

Søren !

Herr FREUD

Entrez, ah vous voilà vous !

Monsieur le Professeur bonjour.

Bon j’ai bien reçu vos deux demandes. L’une pour un congé,  l’autre pour une demande de stage. Soyons méthodiques. Vous demandez  d’abord un congé de vos études pour faire de la Poésie ?

Monsieur le Professeur  oui.

Mon brave garçon vous n’avez aucun don.  J’ai lu votre plaquette, j’ai bien ri.  Vous truffez vos poèmes de dieux  et de déesses, de bergers d’Arcadie, de poètes aux accents langoureux. Quatorze poèmes rien que pour le pauvre Œdipe. Et Ménélas n’est pas mieux traité,  toujours roi  blond et rose mélancolique.  Vraiment abandonnez ! Et pourquoi toujours Apollon en train de vous écouter vous sur le divan ? Bref j’ai consulté des hommes de lettres de mon entourage pour me faire une idée, ils ne vous prêtent aucun talent.

Bien Monsieur le Professeur. (L’étudiant de médecine est prêt de pleurer et baisse la tête)

Bon ceci étant, si pour vous la Poésie est un passe-temps, bah continuez. Mais n’en faites pas votre métier. Vraiment vous n’êtes pas doué. Bon maintenant pour votre demande de stage…Vous voudriez partir à Paris ?

Oui  Monsieur le Professeur.

Drôle d’idée encore. Un stage auprès du Docteur Charcot. Vous croyez donc à ces bêtises sur l’hypnose. Le Docteur Charcot s’intéresse aux hystériques. Bah ne tremblez pas comme cela jeune homme. Vous allez partir à Paris cela ne va pas vous faire du mal. Vu votre sensibilité vous allez y durcir votre carapace. Vous êtes encore trop fragile. Et puis vous qui vous piquez de Poésie vous allez rencontrer des vrais poètes contemporains, en chair et en os.  Bon la discussion est close. Je vous signe votre demande de stage.

Merci Monsieur le Professeur.

Ah avant de partir juste un mot votre idée de divan, c’est une bonne idée, Apollon n’est pas que le dieu des Poètes, c’est aussi le dieu des médecins, réfléchissez y donc . Bien vous pouvez maintenant disposer Herr Freud.

Au revoir  Monsieur le Professeur.

Mon Vigny

Point

Rouge

De   la pluie

Au manteau

Candide

Dans la campagne flamande

 Verte

Rêve

Mon Vigny

Sur son destrier ....

Vers Gand

Détrempé

De  la pluie

Au manteau

Candide

Derrière le carrosse crissant

Rêve

Mon Vigny

Sur son destrier ....

L'aube bientôt

Royale

Au reflet rouge

Gand bientôt

Et la Lys

Maraude

Gand bientôt

Et le Lys

Émeraude

Le Lion  seul va rugir

Bientôt

 Dans ses vers

Rêve

Mon Vigny

Sur son destrier

Aussi joli qu'un Prince bengali !

Napoléon

Dans le Temple

Dans la forteresse des Templiers

Dans la Grande Tour  dont les créneaux  tombent en ruine

Bonaparte  s’est enfermé ce soir

 Pour la nuit

Bonaparte a interdit qu’on le dérange…

Et il a fait sceller la porte

Et il a fait poster des soldats  devant la tour envahie par le lierre

Et le Consul attend et attend

Et il attend la nuit

Et il attend les fantômes

Et il attend une inspiration

Et il attend un conseil

De  ceux qui sont partis

Et il attend une  parole d’eux dans le sommeil

Et il attend un  mot, un seul mot

 Dans un rêve ou un cauchemar

Peu importe ….

Mais las l’aube arrive

Pas de cauchemar

Pas de fantôme

Pas de signe prémonitoire

Pas de réveil en sueur

Pas de spectres qui font peur

Rien….

Que le silence des pierres...

Et Napoléon se réveille

Et c’est certain

Maintenant

Sa décision

Il va détruire le Temple

Les fantômes n’existent pas

Mais c’est plus sûr

Il va venger ses prédécesseurs

Et asseoir ses successeurs

Ainsi

Calmer les mânes

De la Famille royale

Trop tranquilles

L'on ne sait jamais

Et c’est certain

Maintenant

Il va prendre le pouvoir

Napoléon

Il n’est hanté que de rêves de grandeur

Il  n’est hanté que par Napoléon…

Tiens mes cheveux sont en train de tomber

Pense brusquement Napoléon !

L'oiseau

L' oiseau tombe...tombe l'oiseau

L' oiseau vole !

 L' oiseau vole...vole l'oiseau

L'oiseau tombe !

Alphonse BAUDIN

Ce matin

Sur la campagne gelée

Le soleil s’est levé radieux

Sur les amandiers en fleur

L’enfant a trouvé

Sous son oreiller blanc

Une pièce de vingt francs or

Un Napoléon

Et l’enfant s’est mis brusquement à pleurer….

Ah mon petit-fils

Pourquoi

Pleures- tu ?

C’est une belle journée

Tu reçois un Napoléon

S’interroge dubitative

La grand-mère

Ce matin

J’ai eu une idée étrange

Mère-grand

Peut-on mourir pour vingt cinq francs

Se lamente l’enfant…

Ingrat petit-enfant

Vingt francs ne te suffisent pas ?

Peut-on donc  mourir pour vingt cinq francs

Réitère l’enfant en larmes

Que tu es bizarre mon enfant parfois !

Non reprend l’aïeule

L’on meurt pour ses idées

La Liberté

Ou son Dieu

Ou sa Dame

Ou son Roy

Ou son drapeau

Ou son panache

Pour des choses qui ont de la valeur

En dehors de nous

Pour pas grand-chose parfois

Une pomme à Troie

Mais quelque chose de symbolique

Pas pour des pièces d’or

Pas pour vingt-cinq sous

Matérialiste garçon …

Et si les vingt-cinq francs sont un prétexte ?

L’enfant est tenace

Toge prétexte ?

L’aïeul est un peu sourd…

Bientôt les Liberalia

Sourit l’enfant

Pardon ?

Ce n’est rien  Mère-grand…L’on verra !

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Que les couchers de soleil au Panthéon sont tristes

L’on y voit vingt-cinq soleils 

Me suis-je dit

En descendant  la rue Soufflot

L’on y voit vingt-cinq soleils mourir

Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN !

Que les levers de soleil au Panthéon sont joyeux

L’on y voit vingt-cinq soleils 

Me suis-je dit

En descendant  la rue Soufflot

L’on y voit vingt-cinq soleils renaitre  

 Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN !

Souris !

Quand j’arriverai

Devant le seuil

Brillant

De la grande Porte

Du Paradis

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris...

Quand le livre rouge

De mes actions et de mes fautes

Sera examiné

Par l’ange Justicier

Tenant la Balance divine

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris....

Quand je serai jugé et disculpé peut-être

Et  beaucoup pardonné aussi

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris...

Quand l’œil de Dieu s’ouvrira

De son sommeil

Enfin

Pour me couvrir

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris....

Alors

Je me fonderai

Dans l’image

De la pupille dorée de  Dieu

Alors

Dans le reflet

Vert amande

De la pupille argentée  de  mon chat

Protecteur

Alors

J'exploserai.....

J’ai rêvé hier

Lecteur

Souris !