A Sainte Gemme...

A Sainte Gemme

Jusqu’à la dernière miette

Les chats se confondent avec les pierres

A Sainte  Gemme...

Jusqu’à la dernière poussière

Les pierres se confondent avec les chats

A Sainte Gemme...

La Genèse de CAMUS

-          Que la colle est froide et opaque…

L’enfant,  les cheveux humides,  contemple une goutte de glu qu'il vient de déposer sur son doigt.

Opaque, vampire elle refuse le soleil  tyrannique de Midi.

Glaciale, elle guillotine ses sens.

Sur le parvis de l’église s’argentent les mariés.

Tranquille, mesuré dans ses gestes, étranger à tout, le photographe, tout de noir vêtu,  met son appareil à l’ombre.

Au ciel bleu, peste, brille la pointe de la lance du suisse.

Les plantes grasses verseaux suffoquent dans la chaleur de midi.

-          La  glu est si froide et opaque...

 Le curé houspille ses enfants de chœur rubiconds

« ll y  a un moment pour tout et un temps pour toute activité sous le ciel:»

L’Ecclésiaste, il cite l'Ecclésiaste  se dit l’enfant éveillé.

Clic la photo est prise.

 La noce se disperse….

Bien plus âgé

Dans son âme

Le Poète  la sent toujours quand il œuvre

Toujours adulte

Sur son  doigt

Il la sent

La goutte

Malgré la vie, malgré  la mort

Dans son cœur

Malgré le soleil noir qui envahit les ruines

Il la sent toujours 

La goutte

Sur son doigt

Le chevalier des arts

Dans ses cheveux

Toujours

Il la sent

Camus

La goutte de glu froide et opaque.

 

 « Ici même, je sais que jamais je ne m’approcherai assez du monde. Il me faut être nu et puis plonger dans la mer, encore tout parfumé de essences de la terre, laver celles-ci dans celle-là, et nouer sur ma peau l’étreinte pour laquelle soupirent lèvres à lèvres depuis si longtemps la terre et la mer. Entré dans l’eau, c’est le saisissement, la montée d’une glu froide et opaque, puis le plongeon dans le bourdonnement des oreilles, le nez coulant et la bouche amère – la nage, les bras vernis d’eau sortis de la mer pour se dorer dans le soleil et rabattus dans une torsion de tous les muscles; la course de l’eau sur mon corps, cette possession tumultueuse de l’onde par mes jambes – et l’absence d’horizon. Sur le rivage, c’est la chute sur le sable, abandonné au monde, rentré dans ma pesanteur de chair et d’os, abruti de soleil, avec, de loin en loin, un regard pour mes bras où les flaques de peau sèche découvrent, avec le glissement de l’eau, le duvet blond et la poussière de sel."


 http://romeojuliette.blog.lemonde.fr/2012/12/26/albert-camus-lhomme-sensuel/

Alea Jacta Est

Alea Jacta Est...

Joyeux

Il a envoyé l’épreuve

A l’impression

L’après-midi

Le critique le plus féroce

Du monde littéraire
Lui qui a envoyé
De jeunes écrivains
Au suicide

Dans le métro

Il est content de lui-même

Debout

Son livre va le rendre célèbre

Malgré la presse

Dans la rame

Trente ans

Qu’il y travaille

Tout y est parfait

Dans son roman

Tout y est bien construit

Dans son œuvre

Tout ce qu’il a reproché

A ses confrères

Il l’a évité

 Fièrement

Il pense

Orgueilleusement

En remontant

Les marches de la station de métro.

Ce soir

Depuis des mois

Il va bien dormir

Il se le promet

Alea Jacta Est...

Et puis à minuit

Cauchemar

Il n’arrive pas à s’endormir

A la page 107

Cauchemar

Justement

Il l’a écrit

Avec un D

A la fin

Il en est certain

Dans ses épreuves

Il cherche

CauchemarD

Il l’a bien écrit avec un D

Ce maudit D

Le hante

Maintenant

Alea Jacta Est...

C’est l’enfer

Toute la nuit

Il cauchemarde

Là dessus

Trop tard

Tout est publié

Lui dit-on

A l’imprimerie

Contactée

Tout est envoyé

A la distribution

Ses livres circulent

Dans toute la France…

Alea Jacta Est

Ah

Le critique

Les entend

Déjà se gausser

Ils vont se venger

Ils vont le détruire

Ils vont…

Le critique ne va pas en survivre.

Son honneur est en jeu

Qu’une seule sortie…

La Seine est bien froide ce matin…

Alea Jacta Est

Quand vous passez en librairie

 Et que vous feuilletez son œuvre

Lecteurs

Le livre qui l’a rendu célèbre

Dans les manuels scolaires

Vous chercherez en vain

A la page 107

Ce

Cauchemar

Avec un D

Un correcteur apprenti zélé

Un stagiaire consciencieux

Un admirateur du grand critique

Avait réparé

La faute

Sans rien dire

Sans s’en vanter

Mais il n’en avait parlé à personne…

O

Que

Le destin est parfois cruel

Pour le voyageur empressé

De la vie

Parfois le chemin suivi mène à une impasse

Mais c’est trop tard

L’on s’empoisonne ou l’on se pend ou l’on se jette

Pour l’honneur

Un petit matin

A  l’aube

 Dans la Seine

Par honneur

C'est grand

Et c'est triste

Comme la vie

Alea Jacta Est.

Au petit matin Au milieu de l’aube Entre le croissant De lune Et le soleil levant

Au petit  matin

Au milieu de l’aube

Entre le croissant

De lune

Et le soleil levant

Je trace

Une ligne  droite

A l’encre noire

D’abord

Sur la feuille blanche

Livide

Puis ensuite

Je m’en évade

Dans une brume mauve

Par des rêves

Lucides

Et alors

Au gré de mes visions

Qui

Envahissent

Mon âme

Je compose

Mes paradis

Pastels paillons

Ou mes enfers

Fougères pourpres

Ou mes purgatoires

Bleues peines

Avant que le soleil ne soit haut

Dans le ciel 

Je compose

Vite

Et bien

Au petit  matin

Au milieu de l’aube

Entre le croissant

De lune

Et le soleil levant.

Et j'emmerde l'écriture inclusive...

DELAPORTE                                                                              Le 29/09/2017
 Yves-Denis


                                A Madame le Secrétaire perpétuel de l’Académie française

                                A Mesdames et Messieurs les Académiciens,



                                 Une nouvelle fois –et j’espère que ce ne sera pas la dernière fois j’aime les péripéties pendant les brigues- j’ai l’honneur de vous écrire pour présenter ma candidature au Fauteuil René GIRARD.



Sur mon compte Twitter principal @YDENISDELAPORTE vous trouverez tous les liens utiles pour vous guider dans ma Poésie Virtuelle et pourrez suivre ainsi l’évolution de ma brigue.


 Je suis à votre disposition pour toute visite que vous jugerez utile de m’accorder sauf pendant les Vacances de Toussaint, période pendant laquelle je pars à Nice.


 J’ai l’honneur, Madame le Secrétaire perpétuel, Mesdames et Messieurs les académiciens de vous prier de bien vouloir agréer mes sentiments les plus respectueux.



Et j'emmerde l'écriture inclusive...



                Yves-Denis DELAPORTE
                 X

Le neuf

Équinoxe

 Beethoveen 

Lunatique 

 Toujours

A sa lumière

 

Magique

 Le neuf est frère

Glencoe

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

La fumée

Monte

La fumée

Des maisons incendiées

De Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

Les cris et les pleurs

Montent

Les cris et les pleurs

Des vieillards et des enfants massacrés

De Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

Les râles

Montent

Les râles et les soupirs

Des derniers blessés

De Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée  de la mélancolie

Désolé

La troupe rouge

S’en va gaiement

La troupe rouge

A fait son devoir

Montent les rires

Ce soir les pères de famille

De la troupe rouge

Retrouveront les enfants

Dans la troupe rouge

Monte la liesse

Oublions

Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

Monte

De loin

Là bas

 Du paysage ruiné

De Glencoe

Un air de cornemuse triste

Qui emplit

Et rebondit

Dans

La vallée

Un air de cornemuse

Bruyère mauve

Tenace

Sur la route…

Le guide écossais a fait arrêter la troupe

« Vous avez bien tué le barde

Le barde

Dans la vallée de la mélancolie

Tout à l’heure à Glencoe ?

 Sinon vous avez perdu… »

Un grand silence

Dans la troupe rouge 

Damnée

Sur la route.