Au petit matin Au milieu de l’aube Entre le croissant De lune Et le soleil levant

Au petit  matin

Au milieu de l’aube

Entre le croissant

De lune

Et le soleil levant

Je trace

Une ligne  droite

A l’encre noire

D’abord

Sur la feuille blanche

Livide

Puis ensuite

Je m’en évade

Dans une brume mauve

Par des rêves

Lucides

Et alors

Au gré de mes visions

Qui

Envahissent

Mon âme

Je compose

Mes paradis

Pastels paillons

Ou mes enfers

Fougères pourpres

Ou mes purgatoires

Bleues peines

Avant que le soleil ne soit haut

Dans le ciel 

Je compose

Vite

Et bien

Au petit  matin

Au milieu de l’aube

Entre le croissant

De lune

Et le soleil levant.

Et j'emmerde l'écriture inclusive...

DELAPORTE                                                                              Le 29/09/2017
 Yves-Denis


                                A Madame le Secrétaire perpétuel de l’Académie française

                                A Mesdames et Messieurs les Académiciens,



                                 Une nouvelle fois –et j’espère que ce ne sera pas la dernière fois j’aime les péripéties pendant les brigues- j’ai l’honneur de vous écrire pour présenter ma candidature au Fauteuil René GIRARD.



Sur mon compte Twitter principal @YDENISDELAPORTE vous trouverez tous les liens utiles pour vous guider dans ma Poésie Virtuelle et pourrez suivre ainsi l’évolution de ma brigue.


 Je suis à votre disposition pour toute visite que vous jugerez utile de m’accorder sauf pendant les Vacances de Toussaint, période pendant laquelle je pars à Nice.


 J’ai l’honneur, Madame le Secrétaire perpétuel, Mesdames et Messieurs les académiciens de vous prier de bien vouloir agréer mes sentiments les plus respectueux.



Et j'emmerde l'écriture inclusive...



                Yves-Denis DELAPORTE
                 X

Le neuf

Équinoxe

 Beethoveen 

Lunatique 

 Toujours

A sa lumière

 

Magique

 Le neuf est frère

Glencoe

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

La fumée

Monte

La fumée

Des maisons incendiées

De Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

Les cris et les pleurs

Montent

Les cris et les pleurs

Des vieillards et des enfants massacrés

De Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

Les râles

Montent

Les râles et les soupirs

Des derniers blessés

De Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée  de la mélancolie

Désolé

La troupe rouge

S’en va gaiement

La troupe rouge

A fait son devoir

Montent les rires

Ce soir les pères de famille

De la troupe rouge

Retrouveront les enfants

Dans la troupe rouge

Monte la liesse

Oublions

Glencoe

Sur la route…

Dans la vallée de la mélancolie

Désolée

Monte

De loin

Là bas

 Du paysage ruiné

De Glencoe

Un air de cornemuse triste

Qui emplit

Et rebondit

Dans

La vallée

Un air de cornemuse

Bruyère mauve

Tenace

Sur la route…

Le guide écossais a fait arrêter la troupe

« Vous avez bien tué le barde

Le barde

Dans la vallée de la mélancolie

Tout à l’heure à Glencoe ?

 Sinon vous avez perdu… »

Un grand silence

Dans la troupe rouge 

Damnée

Sur la route.

Jacob!

Albe

 Toujours

Bataille...

 Aurore blême

Toujours

Lutte...

Petit matin glauque

Toujours

Affres...

Poète

Toujours

Déhanché

 Boîte

Jacob!

Montjoie Saint Denis

Bâtis mon Montjoie

M’ordonne

Ce matin

La Pythie

M’ordonne

Ce matin

Apollon.

Mon Montjoie

Je ne suis pas

Saint Denis

Je ne suis pas fou

Je ne me promène pas

Une tête sous le bras

Maudit Apollon!

Attention à toi

Poète

Me répond la Pythie

Pas de blasphème

Rimailleur

Insolent

Me répond la Pythie

Pas de blague

Sur les saints céphalophores

Me répond la Pythie

Poète

Damné

Bâtis mon Montjoie

Tout de suite

Ou sinon… !

Mais Apollon

Protecteur

Ne sois pas ingrat

Je te bâtis

A chaque poème

Ton Montjoie

A chaque rime

Je te bâtis un monument

Pas besoin de pierres entassées

Physiquement

Pas besoin de tas de cailloux

Pour indiquer un chemin

A chaque poème

Virtuellement

Je te bâtis

Un mont de grande  Joie

Phébus

Mon chemin est le tien

Et je t’honore

Comme j’honore

Mon saint Patron

Saint Denis

A chaque poème

Claque

Un neuf octobre

Pourpre et or

Au vent

De ta Poésie

Apollon

 Claque

Un Montjoie Saint Denis

Au gré de ton humeur

Apollon

Inspire-moi juste…

Tu es trop malin

Poète

Soupire la Pythie !

Je soupire.

Pommes

Pourries

Poires

Blettes

Poèmes

Usés

Jusqu’ à la corde

Je soupire d’effroi...

Melon

Craquelé

Sur la table

Nouveau Nothomb

Je soupire d’aise...

Apollon joue avec moi  au Ping-Pong 

Je soupire.

Encore une fois

L’enfant est rentré en pleurs

Encore une fois

Ses camarades d’école

Lui ont piqué

Son  déjeuner

 Encore une fois.

Sa mère

Le console

En vain

Encore une fois.

 Mais Hugo défends-toi donc

Rends les coups

Aguerris-toi

Donc

Sois un homme!

Dit la mère excédée

Encore une fois.

Si facile à dire

Quand l’on est

Trop petit

Face à des grands

Qui veulent confisquer

Son bien le plus précieux

Encore une fois

Lui voler ça

Lui voler cela.

Il peut tout admettre mais pas ça !

Lui voler ses thalers ?

Pas grave.

Lui voler sa Bible ?

Pas grave.

Lui voler sa montre ?

Pas grave.

Lui voler des tulipes noires ?

Pas grave.

Lui voler ses jeux ?

Pas grave

Lui voler son chapeau ?

Pas grave.

Mais lui voler cela.

Encore une fois

Il y songe

Mais lui voler ça.

Et plus grand

L’enfant

Discourt

De tout

Droit naturel

Résistance

Droit de guerre

Pour oublier  ce vol

Mais

Jamais il n’oublie

Et toujours il y pense

Rancunier.

Oser lui voler son trésor

Encore une fois

Il n’oublie jamais

Lui voler son Vieux Gouda…

Un crime!

 Il a beaucoup de qualités

Mais il  a un défaut

Il n’a qu’un défaut

Un gros défaut

Malgré les ans

Encore une fois

Il n’oubliera pas

Il a la justice vindicative

Il est vindicatif

Hugo GROTIUS.

Catholique, protestant, athée ou païen ?

Catholique, protestant, athée ou païen ?

Méditation

Toujours

Je cours

Autour

De la mare aux canards

De

Feyen.

Catholique, protestant, athée ou païen ?

Méditation

Les fleurs de nénuphar

Y

Sont

Toujours

Roses

- Joli Krishna  -

Et

Les canards

Verts

Autour

De la mare aux canards

De

Feyen

Tout est paisible.

Canards verts ?

  Vers ?

Maudit Apollon!

Catholique, protestant, athée ou païen ?

Méditation

Plus de nymphes

Autour du Lac

Ausone pleure avec moi

Désenchanté

Méditation

Peut être un peu trop agnostique

Sous les tilleuls

Les religions se valent

Sous le tilleul

Même les athées

Je me tiens les côtes

Point de côté

Et je reprends le souffle…

Je cours

Autour

De la mare aux canards

De

Feyen

Plus que 50 mètres…

Catholique, protestant, athée ou païen ?

Méditation

Je suis arrivé

Je respire

Je mesure ma tension

 

Bah

Peu  importe  les religions

Œuvrons

Dirait

Le

Bon samaritain..

A l’ombre de l’abbaye

A côté

Ne serai-je pas trop catholique

Là maintenant

Mon côté protestant se révolte

N'oublie pas la Saint Barthélémy 

Je tergiverse 

Dubitatif

Et j'aime bien aussi les cultes anglicans

J' y pense soudain

Et les gâteaux de la Pâque orthodoxe 

Sont si délicieux

C’est reparti…

Catholique, protestant, athée ou païen ?

Méditation

Toujours

Je cours

Autour

De la mare aux canards

De

Feyen.

Ma poésie serpente trop mosellane.

Ma poésie serpente mosellane…

Et  je chemine dans mes vers

Toujours petit âne, toujours âne

Guidé  dans les pampres et les verts

Coteaux par  Dionysos ou Apollon.

Ma poésie serpente mosellane…

A travers les  vignes de l’Hunsruck, ah dans ces vignes

Que me semble loin la Tour Eiffel

Je  me laisse guidé, guidé,  mille signes

Illuminent électeurs mon chemin âpre dans l’Eifel.

Ma poésie serpente mosellane...

Les nymphes et les sylvains chantent courage

Courage, Poète, courage, Trèves , et je me plains

Que mon chemin est long encore, mais je persiste sage

A mon arrivée consolation, chope de bière ou galopin.

 Ma poésie serpente mosellane…

Et je me  mets sur les pas d’Ausone

Ce n’est pas facile, je sais, pont aux ânes

Diront les critiques, trêve rose,  friend zone

Diront les insolents , cancanent

Les  moqueurs, tant pis pour eux,  toujours à la fin

Serpente ma poésie,  toujours serpente

 Ma poésie serpente trop mosellane.

vingt-cinq soleils

Que les couchers de soleil au Panthéon sont tristes

L’on y voit vingt-cinq soleils 

Me suis-je dit

En descendant  la rue Soufflot

L’on y voit vingt-cinq soleils mourir

Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN!

Que les levers de soleil au Panthéon sont joyeux

L’on y voit vingt-cinq soleils 

Me suis-je dit

En descendant  la rue Soufflot

L’on y voit vingt-cinq soleils renaitre  

 Au dessus de la tombe d’Alphonse BAUDIN!

Les barbares sont passés…

Les barbares sont passés…

Ils ont détruit le village

Tout

Le village

Plus que de la craie livide…

Les barbares sont passés…

Ils ont brulé  les maisons

Toutes

Les maisons

          Plus que des pierres  vides…

Les barbares sont passés…

Ils ont pendu les hommes

Tous

Les hommes

          Plus que des bois enrougis…      

Les barbares sont passés…

Ils ont égorgé les femmes

Toutes

Les femmes

          Plus que des biches  décapitées…

Les barbares sont passés…

Ils ont crucifié les  enfants

Tous

Les enfants

         Plus que des amandiers déracinés

Les barbares sont passés…

   

Lui seul

Le barde

Ils l’ont laissé

Le Poète

Lui seul

Le  fou  de ce village

Ils l'ont épargné

Suprême provocation

Ou

Ultime dérision.

Et il tourne, et il tourne

Sur lui

Pour ne pas voir ce village

Sans nom

Pour  ne plus voir ces visages

Connus

Maintenant fantômes

Et il tourne, et il tourne

Demain

Sera

Demain

Et il tourne, et il tourne

Les rescapés reviendront

Demain

Le village sera reconstruit

Plus beau

Demain

Les méchants seront punis

Un jour

Demain

Les amandiers refleuriront

Demain

La fontaine coulera purifiée

Demain

Il fera de nouveau le fou

Demain..

Il danse et il danse et il danse

Pour ne plus pleurer

Demain.

 Les barbares sont passés…

Méchoui

Au dessus des braises

Mon mouton poétique

Rôtit

Des jours

Lapées de sel

Dans le flanc de la bête

Étoffe sucrée

 Mon mouton poétique

Rôtit

Des nuits

Au feu

Doré

Caramel

Mon mouton poétique

Rôtit

Ce matin

Pas touche

Poète

Trop tôt

Apollon me gourmande

Et me tape la main

Mon mouton poétique

Rôtit

A midi 

Bientôt

Avec de la salade de carotte

Au cumin

Et de la betterave aliocée

Et du riz

Safran

Et du vin  

Un bon Lirac rouge

Je me régale d’avance...

Trop lentement

A mon gré

Mon mouton poétique

Rôtit

Aujourd'hui

C’est bon

C’est trop bon

Apollon

Tu me tentes

Encore

Combien de temps ?

Cesse de râler

 Poète

Apollon me tranche le mouton

C'est fini

Viens 

Poète

Tu l'as bien mérité

C'est parti

C'est le

Méchoui!

 

Anatole Le Braz.

Un jour

En vieux breton

L’ancien  interrompit le  Poète

Dans ses rêveries

Dans le centre ville de Ploumiliau.

Ah Poète

Tu n’es pas sage

O Conteur

Tu en as trop parlé

Dans tes récits

De la Mort

Tu  en as trop conté

De l’Ankou.

Ah Poète

Tu n’es pas sage

 O Conteur

Tu en as trop dit

Poète

Tu l’as trop égaré

Le Lecteur

En lui disant

Sans cesse.

Lecteur

Méfie-toi de l’Ankou

Lecteur

Méfie-toi

 Déjà il te surveille

Lecteur

Déjà il prépare  sa charrette

Pour toi

Lecteur

Déjà il noue ses cheveux

Blanc linceul

Sous son chapeau de feutre

Pour toi

Lecteur

Déjà il hèle ses deux compagnons

Pour toi

Lecteur

Déjà il aiguise sa faux à rebours

Pour toi Lecteur.

Tu as bien  eu tort.

L’Ankou

Il se cache sous toutes les formes

Il danse avec tous

Femme, enfant, vieillard

Roi, bourgeois, noble,  laboureur

Il n’a pas de forme fixe

Pour vous chercher

Humains

L’Ankou.

O

Poète

Tu t’es trop  moqué de lui

Ah

Conteur

Tu t’es trop  moqué de lui

L’Ankou.

A partir de maintenant

Tu es maudit

A partir d’aujourd’hui

Poète

Je  te maudis

Damné Poète

Pars

Pars de la Bretagne

Pars loin

Conteur damné

Fuis loin de mes contrées

Fuis..

Sinon l’Ankou viendra ce soir

-          Le Poète trembla…

Si tu m’écoutes

Poète

Si tu m’obéis

Je viendrai te voir

Bien plus tard

Si tu m’écoutes

Conteur

Tu vivras vieillard et grand-père

Bien plus tard

Je viendrai te chercher

A Menton

Bien plus tard

Maintenant dispose....

                 - Comment vais-je te reconnaître ?

Interrogea le Poète dubitatif.

Ne t’inquiète pas

 Pour cela

Je ne viens jamais

Avec une charrette grinçante

Au pays des citrons

Tu seras cueilli

Au moment où tu ne t’y attends pas

Mais quand même je te ferai alors

Signe….

NB de l'auteur

Attention Petit Yves

Tu vas faire tomber le monsieur

Fut la dernière parole qu’entendit

En tombant

Le Poète

Le 20 mars 1926

A Menton

Anatole Le Braz.

Primordiale conque.

La conque… lire, voir  Sa Majesté des mouches  de William GOLDING.  

En comprendre le sel, l’amertume.

Le centre de l’ile, ce n’est pas le monstre,  c’est la conque.

La conque, c’est la vie.

La conque, c’est la naissance.

La conque, c’est le nombril.

Primordiale conque.

La conque, l’écume,  l’ile paradisiaque.

La conque, Apollon l’adorerait, la Musique pour canaliser la barbarie.

La conque, la nature domestiquée par l’Homme.

La conque, la force du souffle continu dans un instrument de musique trop fragile.    

 Laisser passer la conque à l’autre, ne pas se sentir investi seul du droit de souffler dans la conque.

La conque… souffler dedans, souffler dans la conque… se sentir soutenu par les autres..

La conque… objet poétique, objet politique, objet dramatique.

La conque, couronne.

Primordiale conque.

La conque détournée de son but, la conque le droit du plus fort…

La conque, la tentation.

La conque, l’ile désolée.

La conque, l’assassinat.

La conque, Thèbes, la mort des deux  frères

La conque, la tragédie…

La conque, la vie,  la mort, l’espoir,  le désespoir.

La conque… lire, voir  Sa Majesté des mouches  de William GOLDING.  

Vingt heures A Vintimille!

Vingt heures

A Vintimille…

Dans l’assiette rose

Gâteau, gâteau  au pavot noir

Au noir, si noir qu’il en luit bleuté

-Maudit corbeau d’Apollon

Tu laisses tomber tes plumes-

A la cuillère…

Et de la crème

De la crème Chantilly

Au Limoncello

Qui se bat avec …

Et  un Concerto

De Von Weber

Au loin

Opus 26

Précisément

Clarinette zèbre

Clarinette  mélancolique

Clarinette triste

Au triste soleil déclinant…

Vingt heures

A Vintimille!

Régresse!

Place d’Italie

Au gré du  vent de Juin

Dans mon cœur

Les clochettes violettes

Dans mon âme

Les paulownias en fleur

Une jolie musique

Poète

Normand

Ne tergiverse pas 

Dans ta voiture

Comme eux

Régresse

Porte d'Italie !

Pascal

Regardez mon Père,  regardez ce que j’ai imaginé hier.

L’enfant éveillé  sort le plan détaillé d’une machine complexe.

Là,  la bougie servant de projecteur, ici les images animées défilant par ce mécanisme, avec le mouvement l’on peut les faire bouger une à une.

Le père hoche dubitatif la tête.

Mon invention est pratique.

L’enfant est enthousiaste.

Et puis rien de pire pour le Chrétien que l’ennui  quand l’on y songe!

L’enfant bat des mains content.

Avec un peu de passion, l’on oublie que l’on est mortel et  pécheur.

Dans le divertissement,  l’on passe ainsi mieux sa destinée ici-bas  que dans le trouble de l’âme

Et ces dessins animés ne peuvent que mener vers le Bien. Une vie du Christ avec ces images animées, ce serait édifiant.

L’enfant abat sa dernière carte.

Et cette invention peut rapporter beaucoup !

Le père ne dit rien, hausse la tête  et  déchire le plan de l’appareil magique.

L’enfant git à terre doublement giflé.

« Ainsi l’homme est si malheureux qu’il s’ennuierait même sans aucune cause d’ennui par l’état propre de sa complexion. Et il est si vain qu’étant plein de mille causes essentielles d’ennui, la moindre chose comme un billard et une balle qu’il pousse suffisent pour le divertir. »

Soupire toujours Pascal.

Nicolas MALEBRANCHE

Agis

Ne te retiens pas

Mon enfant

Pleure

Pour mieux lutter

Sois un homme

Agis

Pleure

Mon enfant

Nourris-toi de tes larmes

Aspire

A un monde meilleur

Agis

Pleure

Mon enfant

Efface-toi

Dans la Beauté

De tes chagrins

Profite de l’occasion

Pleure

N’aie pas honte

Sois un homme

Donne

Pleure

Comme le Christ

Adonne-toi

Mon enfant

Aux larmes

N’en aie jamais honte

C’est une loi éternelle

Pour Adam et Eve

De pleurer

Dieu nous a condamnés à cela

Ne te retiens pas

Ne te retiens jamais

Pleure

Mon enfant…

Ainsi 

Dans une église

Réprimandait 

Un père  

Son fils

Qui se retenait

Trop fier

De pleurer

A l’Offertoire

Trop métaphysicien

Son nom ?

Nicolas MALEBRANCHE 

L’aube se lève Orange sanguine..

Ses admirateurs

Et amoureuses

A ses pieds

Sa tête

Aux boucles

Noir Gange

Répandues

Dans les narcisses

Albes

Et le jasmin

Rose

Allongé

Langoureusement

Le dieu bleu

Paresseusement

Soulève la conque nacrée

Et souffle dans le coquillage bleuté…

La conque frémit…

 Au loin

Dans la campagne brumeuse

L’aube se lève

Les nuages velours se dispersent

L’aube se lève

Orange sanguine..

La conque frémit…

La ville assiégée

Ce soir

Ne  sera plus que

Cendres

Tout sera Mort et Désolation 

Fini les illusions

L’aube se lève

Orange sanguine..

La conque frémit et tremble

Et butte sur ses dents blanches 

Du sang jaillit de ses lèvres roses 

Et empourpre la conque candide 

L'assistance en frémit

Krishna rit

L’aube se lève

Orange sanguine..