Tourteau

  

C'est au soleil Savonarole des derniers jours d'été

 

Que l'on dine 

Le mieux

Mi-septembre

En arrachant des dents

La jeune mie

Dorée

De la vie

Avant 

De déguster

L'amer carbone

De la mort

Avant de savourer

Le brulé 

Granuleux

De la croute

Avec le doux crépuscule

Qui tombe sur la ville et les campagnes

Et sur l'assiette charentaise ébréchée

Les pelures de melon, les grains de riz laissés

Ici et là

Et les miettes

Du tourteau 

Dévoré

De l'été

Chancelant.